Тридцать пятая осень prod by Tom Mascot

Пара-пара-папапа. Начнем сначала. Тридцать пятое, листопад. Кто не то пальто. Не по сезону, не по фану, а по фону Балабана, по форме фонограмма, По сути клик, доклад. Кормлю барыг, кормлю собак. Гоняю мысли в чердаке, в машине, текстах, В городе Триада. Дежавю. Чихают воронки. Мы неисповедимы. И вот твои, мои пути. Я тут саморезом в колесе сильнее закрутил. В колонках то ли нас, то ли пас. Я слушать перестал. Впивалась в кожу береста. Бревно в глазу, мед на устах. По локоть руки в перламутровой крови единорожьей. Ну того, простите, бездорожье. Тут ямы, тут ямы, тут снова ямы. Пиздец, Фукуяма. Поясняю я: я за науку. Но хватит, намурчались. Сейчас коты те даже не мяукнут. Тридцать пятое, она идет на дно, идет под лед. Голос в ноты не попал. Душа себе поет. А что ей? Она бессмертна. Стало быть, аминь. Я отрываю лист, Кладу его в камин. Тридцать пятое, она идет на дно, Идет под лед. Голос в ноты не попал. Душа себе поет. А что ей? Она бессмертна. Стало быть, аминь. Я отрываю лист, Кладу его в камин. Тридцать пятое, листопад, пожар с кровью. Я дома думал, а не, прикинь, сплошной думскроллинг. Людей съедали кабинеты, мамин или тролли. Мой андеграунд стал подпольем, а я и не заметил, Как их людское стало скотским. А было ли оно иным? Лелею коцки. Накинул маску на лицо, Как будто бы прохладно. Зависимые судьи, независимые баттлы. Моя игра. Предпочитаю танком Чип и Дейл. Одни сушили сухари, другие зубы ЧБД. Ну, в общем да и целом. Ну конечно, Лех, без разницы. Клевала курочка по наггетсу. Каждый охотник знает, где сидят фазаны. Знает. Чё, зря собрали в заповедник всех фазанов? Я не про радугу. Вы что? Тем более очень близко. Тянемся к солнцу обелисками. Тридцать пятое, она идет на дно, идет под лед. Голос ноты не попал. Душа себе поет. А что ей? Она бессмертна. Стало быть, аминь. Я отрываю лист, кладу его в камин. Тридцать пятое, она идет на дно, идет под лед. Голос в ноты не попал. Душа себе поет. А что ей? Она бессмертна. Стало быть, аминь. Я отрываю лист, кладу его в камин.