На холсте

Сквозь сгустки весенней ночи летит над квартирами Храп рабочих. Гудят поезда об особом очень, и каждый На равных правах. Менты стерегут округу. Ботаник-студент проводил подругу. Секундная стрелка бежит по кругу. Поэт ищет краски в словах. А я не могу. Я уже описал эту ночь на холсте, Что невинно натянут на панцирной сетке. Сквозь ночь и пургу я кричу ей: "Прости!". Но помочь мне уже не дано той Любви, что убита в соседке По мазкам на холсте. Рыдает вдова солдата, ушедшего в Вражеский тыл когда-то, и с сердца Кровоподтек, как кратер, давно отразил жизни Суть. И в чем-то у автомата кричит: "От него Ничего не надо". За окнами рвет музыкант стаккато, Мешая соседям уснуть. А я не могу. Я уже описал эту ночь на холсте, Что невинно натянут на панцирной сетке. Сквозь ночь и пургу я кричу ей: "Прости!". Но помочь мне уже не дано той любви, Что убита в соседке По мазкам на холсте.