Пытливые умы

Дрёма, dreamcast, ты не знаешь меня. Ни солевой, ни раста, не в движухе с орян. Пьян от окружающего меня, я рад. Для меня вокруг происходящее барбитурат. У птиц подрезаны крылья, у меня голеностопы. Хотелось бы убежать, но удаются только пробы. Разборчив к молодым особам, новый мир для меня. Снова штурмую, заранее зная, что все зря. Я втихую наблюдаю удивительные контрасты: От работяг до накрашенных ногтей, срывающего кассы. Я из России, не в Нью-Йорке, не в Париже. Мне нужны люди. Я вас люблю и ненавижу. Мы пытливые умы. То мы сухие, то слишком потливые мы. Иногда мы слышим вдалеке колокола. Иногда мы слышим речи им балабола. Мы пытливые умы. То мы сухие, то слишком потливые мы. Иногда мы слышим вдалеке колокола. Иногда мы слышим речи им балабола. Наша истина железобетонная стена. Наша правда не золото, это платина. Ссадина? Нет, это пулевой навылет. Здесь take two, перед барьерами не вылет. Сейчас стало модно быть не от мира сего. И неважно, где это город или село. Живущие кликами под никами, дикими фриками, Разукрашенными ликами. Мы в пыли и не забыли, друг, то, Что мы взялись за музыку, а не за плуг. Не дух, нет, это истина, за которой мы следим Пристально. Мы-мы-мы пытливые умы. То мы сухие, то слишком потливые мы. Иногда мы слышим вдалеке колокола. Иногда мы слышим речи им балабола. А-а-а. Мы пытливые умы. То мы сухие, то слишком потливые мы. Иногда мы слышим вдалеке колокола. Иногда мы слышим речи им балабола.