Март

Потаскуха-весна Расцарапала спину, Каллиграфией боли Расписалась в душе Почерком зрелым. А мы, Не пройдя половины, Уже чувствуем небо На втором этаже. Так уж сложилось. Красносветная жизнь, Козыряя соблазном Золотого подростка, Поманила в петлю. Выхода нет. Всю жизнь Он искал себя в разном, Но, разбившись о время, Стал стремиться к рублю. А как же иначе? Легионы хабра Бьют по нашим затылкам, Бьют по сгорбленным спинам С целью выбить с нас дурь. Вряд ли сумеют. А мы В состоянии пылком Пробиваем течение Разыгравшихся бурь И не сдадимся.