Огород

Есть у бабы огород, но не всё на нём Растёт. Хорошо растёт крапива и картошка прям на Диво. Золотистый картофель, ты скажи, Такой откель? Сам растёт, легально, Прям как ненормальный. Это всё стихи были, а теперь вот проза. Недовольно, видишь ли, бабе надо розы. Только розы не растут, не такая почва. Идеальна для картошки, под неё заточена. Эту бабу не унять, до чего настойчива. Новый сорт засеяла, полит свою вотчину. Что-то всходов не видать. Семена плохие? Может удобрение взять посильнее химию? А картофель молодой своим видом радует. Клубни крепнут под землей и ботва нарядная. И пришла ведь бабе мысль, до чего дурная, Что картошка этим розам вырасти мешает. Может быть, и не сама где-то прочитала. Все равно весь огород враз перекопала и давай садить Цветы, заливать вонючки. Но не выросло опять ни одной колючки. А природа ведь мудра, пустоты не терпит. Вместо роз растет трава и крапивы дебри. Понимающий бы хоть объяснил, кто дуре: Будет как решил Господь, а не ты в натуре. Ну да Бог с тобой, живи, как уж получилось. Делай вывод, чтоб такого снова не случилось. Поумнеешь, может быть, веселее пройдут года. Будь здорова, а пока ни картошки, Ни фига.