создан

Твой деревянный образ плачет любовью. Сгораю мусс на плечах, тону под простынёю. Мои сады в плодах, что кровоточат чернилами. Ты знаешь, что сквернослов, но продолжаешь миловать. Прости, я шёл по цветам, но не дошёл до Нектара. Мало ли кто там пронёс ману сквозь нирвану. А я царапал щёки и не винил строго строки. Ведь не ищи здесь выхода, мне хватит и вдоха. Мой Бог, я слишком часто доставал вопросами. И голос мой не менялся от возраста. Вот знак, вот судьба, всё так просто. Ну укажи, может я зря плюю стихами и прозой? Может зря жую бумагу, ставлю метки в мыслях. Когда поэты бедны и их песни не вспомнят Компакт-диски. Временем слижет мои рукописи к обеду. И только ты вспомнишь эти куплеты. Богу плевать на тебя и на меня тоже. Он нас создал и большое ему спасибо за это. Это самое главное, что он сделал. Но это хорошо, поэтому мы свободны. Но быть свободным это очень непросто. Всё по старому и за душою ни гроша. И вроде кризис должен прийти в возрасте Христа. Мой грех в том, что я чистый гол. Царь двора, а на дворе пустой кол. Но почему под черкотнёй дрожит стол? И я потенциален, как заряженный ствол. Говорят, мол, ты вложил мне талант в душу. Но не сказал, как прокормить себя. И я рушу храм моего я, что я выстроил, Страдая. Держал по ветру не нос, А знамя. Знаю, что не смогу угрызть горло зубами. Верю, что никто не бросит в меня камень. Спрячь меня в дурку, я параноик. Артист, что боится микрофонных стоек.