99-23 E

Поэзия это удел слабых. Вот и я растерял свою хватку, оставленный позади Этой эпохи, как победитель с Югос баттла. Не отточил флоу и скилзы. Я каждый день себя перелистывая, пытался прочесть. Эта книга не будет издана, потому что она не Написана. Скливый день упал в мои ноги. Это день моей сценой погибели в петле продрогшее Тело, в кармане записка. Сори, братишки, так вышло. И вот я лежу в крематории, в распиздатом гробу, Весь обшитый красиво. Какая разница в чем гореть, если гроба, видите ли, Не принято? Сумасшедшие годы, где-то даже подъем был И какие-то планы. Но все разрушено. Ходить тяжело, как будто песок в моих рваных Сандалиях. Начало десятых. Мы в разрушенном здании спать с пацанами трем за Хип-хоп. Кто же знал, что этого не станет и Кто-то из наших помрет. Сумасшедшие годы моя первая любовь. Я тону в ее объятиях, как в огромном море. Все так искренне и нежно. И тут я могу еще что-то чувствовать вроде. Общежитие на Революционной, двадцать пять. И как упорхали от меня твои глаза, с ними Упорхнула частица меня. Но ненадолго. Потом разгульная жизнь, алкоголь, подъем из ебаной Депре--