Моя жизнь

Родился тихо, без фанфар и громких слов. Лишь первый крик прорвался сквозь ночной покой. Мир был огромным, странным, чуть-чуть чужим. Но мама рядом значит, всё не зря, Родной. Её ладонь как щит от всех ветров и бед. В её глазах весь мир и в них ответ На свет. Потом учился: буквы, цифры, первый шаг. Падал и вставал, не зная, что это путь. Ошибки были не провалом, а зерном, Что позже даст росток и сможет прорасти Чуть-чуть. Учитель тихо говорил: "Терпи и знай, Что каждый промах это новый свой этап". А дальше дело, руки, запах мастерской. Винты, платы, схемы, тихий разговор с собой. Ты чинишь людям быт, даруешь снова свет. И в этом скромном деле свой незримый след. Бывает, схема не даётся, ток не тот, Но ты упрямо ищешь снова и вперёд. Годы шли, как поезда по рельсам в темноту. Седина легла на виски, но не угаснут тут Те искры, что зажглись ещё в далёком дне, Когда ты верил твёрдо: "Я смогу везде". И пусть не всё сбылось, как грезилось тогда, Зато осталась честность, Совесть и труда. Пришёл и тихий вечер, когда всё позади. Огород, картошка, ветер, шорох у двери. Ты оглянулся: было трудно, было тяжело, Но сердце пело тихо значит, повезло. Родители стареют, надо быть нежней, Беречь их тихий свет средь будничных огней. Работа не кипит, порой стоит тишина. Не несут в ремонт стиралки, телевизоры беда. Но ты не злишься, знаешь, день придёт опять. Кому-то снова нужно схему починить, Понять. И в этой простоте вся правда бытия: Не громкие победы, а что делаешь любя. И даже в мелочах, в починенном замке, В том, что греет чай в остывшей тишине, Есть смысл, что не выразить в красивых громких Фразах, А только сердцем чувствовать в обычной стороне. Жизнь не про цифры, не про славу и почёт, А про то, что кто-то ждёт и верит, И поймёт. Умрёшь, и, может, где-то снова вспыхнет свет. Опять родится кто-то, чтоб искать свой след. Как будто круг замкнулся, но не стёрся вовсе он В тех добрых делах, что ты оставил, Брат, на миллион. В улыбке клиента, в слове "спасибо" простом, В тепле, что ты дарил, не думая о том. Вот такой путь с первого крика до тихой старости. Сквозь ошибки, труд, усталость и простые радости. Не идеальный, не гладкий, зато настоящий, Свой. С его болью и счастьем, С его правдой живой.