Оркестр похоронного бюро

Вот так мы все живем себе на свете, Бежим, спешим кто в шляпе, кто в пальто. Еще вчера с тобой мы были дети, От папы с мамой бегали под стол, Писали ноты в толстые тетради. А вот теперь-то стали мы с тобой два скучные Лысеющие дяди: ты с барабаном, Ну а я с трубой. А ты играй, моя труба, не молчи. А ты громче, барабанщик, стучи. Ну и что, что дождик нас намочил И немножко давит грудь. Та мелодия печальная, Невеселая, прощальная. А мы ребята музыкальные, Не собьемся как-нибудь. То мы с тобой два старых музыканта. Ах, что поделать, друг, бегут года. А ведь какие были мы таланты, Как весело мечтали мы тогда, Конечно, о гастролях и оркестрах. Но жизнь, она устроена хитро, Как быстро стиль меняется маэстро в Оркестре похоронного бюро. А ты играй, моя труба, не молчи. А ты громче, барабанщик, стучи. А что холодно, ну так не ворчи. Ну, замерзнем, ну и что? В этом сердце переменится, И сто грамм к нему имеется, Да все равно ведь не согреется, Стынет прямо сквозь пальто. Ах, эта жизнь веселая такая, В ней всякое бывает, старина. И этот марш, что мы сейчас играем, Когда-нибудь сыграют и для нас Такие же лысеющие дяди С такой же потрепанной судьбой. Придут себе и тихо станут сзади кто с барабаном, Ну а кто с трубой. А ты играй, играй, труба, не молчи. А ты громче, барабанщик, стучи. Вот и осень отгрустила почти. В подворотне плачет пес, и от ветра обалдевшие Кружат листья облетевшие, Как те ноты, пожелтевшие И промокшие насквозь.