Русский Драм-н-бейс

Где у тебя музыка? А у меня только две, Я же говорю: веселая и русский драм-н-бейc. Ну ты что, вообще? Ты нормальный? А я больше не скачиваю. Ебанутый что ли? Это все, что Ты ебанутый? Русский драм-н-бейc нет, это русский андеграунд. Через тьму этих ночей сквозь плесень и сырых Подвалов. Нас такие фоф в роли простых провинциалов, Просто шайка чумных волков, громом сжимая стены Залов. Это залп от драм-машины, Просто срань, чутка свободы и капля цвета в чан Рутины. Квинтекорд на грустной ноте. Осторожно, поле мины, мои горы и терриконы, Превращая все в руины на потеху для короны. И я все еще круге от камня на синей Воде, но лишь имеющий мозги увидит истину в шуте. Но лишь имеющий аскезу рассуждал о пустоте, Держа одной рукой эфес и был подвержен слепоте. Он словно выкован Гефестом, словно взращенный Мечтей, своим зернышком протеста взойдет мир в сырой Земле, в темноте этих подъездов, во дворах, Где маргиналы, ожидающие протестов, Где запрет на минералы. Мы позор для нашей идеи, аморально огрызаясь, Мой поход сыный дисплей покажет реальный мир, Где хаос. Скучно с вами, толпой бясов, открывающих засов. Я просто кладезь ваших стрессов, бумаги для дураков. Как можно быть лишь частью пазла, быть гвоздем в Общем гробу? Хочу быть литром того масла, Что сжигает прах избу и иконы в пирамиде мазлу. Проклиная все судьбой и своим странноватым флоу, Гипнотизирую толпу, сливаясь чаем, Словно пыль, сливаясь с вашим нигилизмом. Кучка старых простофилей, чтоб восхищались Порнофильмом. Дайте мне пару белых крыльев и оторвите их затем. Я буду, как Саша Васильев, продвигать вас или шкрен. Я буду словно черный Пушкин делать настоящий рэп, Чтобы звучало громче пушки. Это рап, это сет, не сдержавший Фенрира, Застреливший Гумилева, стать лишь блюдом в съевом Пироге на десерт гора Голгофа. Быть иудой, проблевавшись, быть свидетелем падения. Этот мир, только начавшись, недостоин продолжения. И, вливая в себя яд, и ты не станешь Лучше пень, подражая, ведь стадо так сложно будет Уцелеть. Тебя размажет центнеградом и растопят в Летнюю ночь. что ты считаешь адом, для людей тут Просто ночь, и будто холод показался. Я лечу сквозь этот мох. Все то, чего бы опасался, это просто чей-то вздох. Это иллюзия сознания, мертвый голос на битах, Что моя страсть лишь графумания, а мой образ давний Страх. И словно вы, касание нимб моим обрезанным Аксонам, воскрешая смысл рифм. Сломав забор этим загонам для безвольных и пустых, От бесконечности до тьмы я комаритьий чих, Что, пьющий кровь, читает сны. Паш! А? А что, русские вообще плохие, да? Ну не русский драм-н-бейc, вот, например, ну что мы Тут? Я игрался чисто с этими тремя и все. Ебанутый. Вообще нет музыки, да? Сейчас ты с этими отсюда.