Восемь

Моя жизнь-это пыль на обочинах трасс, Частица в большом механизме мира. Родные стены будут помнить о нас, Скрыв чувства и тайны от всех эфиров. Стараясь удержать своё счастье в руках, Мы режем пальцы о лезвие боли.. Как птицы в клетках мечтаем о воле, Но всего лишь чернила на смятых клочках. Так страшно быть одному в темноте, Зная то, что никто не протянет руку. Начать сомневаться в той доброте, Необходимой для помощи в последнюю минуту. На осколках разврата, содомии и фальши, В обреченности дней и людской суеты, Нам приходится двигаться дальше, Оставляя сомненья, далеко позади. Учиться карабкаться к цели , Сопротивляясь трудностям на пути, Ломая кости ,хвататься за карнизы судеб, Надеясь, что счастье ещё впереди. В иллюзиях обреченных мыслей, пока горят костры, наша жизнь пустая обретает смысл, лишая страха пустоты. Столько сил и столько боли, безвозмездно и беспрецедентно, но пока существует наличие воли душа летит как пепел по ветру.