Читатель

Говорят, что каждый автор всю жизнь пишет одно и То же произведение словами разными. Наверно, правда. Но я дополню эту мысль тем, Что он всю свою жизнь пишет для одного читателя. Есть море боли, но где ковш, чтобы перечерпать его? Кормы касаясь волны, о своем лепечу вкрадчиво, Толчками унося от берега дальше. И я все меньше верю в возвращение из вояжа. Извоял же нас такими кто-то юморной. К спинам кривым в довесок кривизна душой. Кривизну твоей я часто путаю с изгибами, Из пульса высекающими ломаные линии. Мне копиум этот милей реальности. Кто выдумал, что правда благо, пусть ею подавится. Правда в крови сильного, пусть в силе нету правды. Правда неприглядна и часто дурно пахнет. И в забытьи я взаперти, и ключ торчит снаружи. Ты, как всегда, хочешь спасти. Я говорю: не нужно. Просто побудь у двери, бойся скважину замочную. Пусть это не спасение, но станет лучше точно. Знаешь, все эти веселые песни о той же боли, Но только в другой форме. Это такое хобби подкармливать собою то, Что тебя и сжирает в конечном итоге. И я закончу, когда напишу лучшую песню. А до тех пор пускай заметки ломятся от текста. Те же надежды блеют, те же страхи прячутся. Ведь говорят, что автор пишет одному читателю.