Меланхолия E

Так вот, я начинаю, да. Это мой рассказ. Йоу. Летняя ночь, город Северодвинск. Парк. Йоу. Четыре часа утра. Утратив силы, по тротуарам мокрым мимо домов Мертвых, как пёс голодный с намокшей шерстью летнюю Грусть стерва бьёт рикошетом от стенки к стенке и Сквозь меня навылет, не оставляя шанса на то, Что что-то выживет. Я до пустых мыслей в настрое на расстрел. Забвение худел, и я это предвидел. Скребучий старый стол и тусклый свет на кухне, Списан мятый лист и ещё сотня в урне. Как прервать процесс тупого зависания? Где мне найти ответ? Где раскроют эти знания? Клио Импера. Аластор. В город пришла грусть. Дождь, е. В моем городе на окраине есть старая пристань. Там стоят корабли, ржавеют, уходят из жизни. Есть ли смысл здесь? Да. Ведь так и многие мысли пропадают, порой не Воплотившись. Весна пришла, в сердце осень наклеила Листья. И я в этот декаденс ухожу от пышности. Умер комик, родился трагик, лирик сменил трагика. Все по кругу. Циник следил за развитием саги, Сравнивал, что есть и то, что на бумаге. Угадай, кто из них я? Да, все четыре состояния. Плюс там грусть и некое шестое чувство. Но и в этом котле подчас все пусто. Пусто. Порой зависаю мыслями в юности. Мне бы глоток бодрости, да в бурное русло себя Обрести. А то уж взгляд-то тусклый. И все чаще себя ловлю, что зациклен на люстре. Сначала бумага терпит, потом микрофон, А сейчас и ваши головы замыкают цепочку гонон. Хотя нет, дай этот диск послушать другому. И снова кому-то терпеть мои мысли. Если че, петля хуёво держится на люстре. Лучше выстрел и лучше в сердце. В такие минуты не дарит радости луч солнца, Который греет после холодов наших северных. Нет блеска в глазах, все вроде на своих местах, Что заложено во всех этих словах. Боль в висках и все, что к этому близко. Я знаю, многим по духу будет, многих на нечто Свое вынудит. Многие с аппетитом схавают, поймут ключевые фразы в Один хомут. Кому как, но здесь как по плану Умирает рифма.