Меланхолия (брутальная версия)

Так вот, я начинаю, да. Это мой рассказ, йоу. Летняя ночь, город Стервинс, квартал, Йоу. Четыре часа утра, утратив силы, По тротуарам мокрым, мимо домов мертвых, Как пёс голодный с намокшей шерстью. Летняя грусть-стерва бьёт рикошетом от стенки к Стенке и сквозь меня навылет. Не оставляя шансов на то, что что-то выживет. Плеяда пустых мыслей настроена расстрел. Задень не худел, я это предвидел. Скрипучий старый стул и тусклый свет на кухне, Исписан пятый лист и ещё сотня в урне. Как прервать процесс тупого зависания? Где мне найти ответ? Где я скрою эти знания? Крио Импера, Аластор. Город пришла грусть, дождь, е. В моем городе на окраине есть старая пристань. Там стоят корабли, ржавеют, уходят из жизни. Есть ли смысл здесь? Да. Ведь так и многие мысли пропадают, Порой не воплотившись. Весна пришла, в сердце осень наклеила листья. И я в этот декаденс ухожу от пышности. Умер комик, родился трагик, лирик сменил трагика. Все по кругу. Циник следил за развитием саги, Сравнивал что есть и то, что на бумаге. Угадай, кто из них я? Да, все четыре состояния. Плюсом грусть и некое шестое чувство. Но и в этом котле подчас все пусто, Пусто. Порой зависаю мыслями в юности. Мне бы глоток бодрости, да бурное русло себя Обрести. А то уж взгляд-то тусклый. И все чаще себя ловлю, что зациклен на люстре. Сначала бумага терпит, потом микрофон, А сейчас и ваши головы замыкают цепочку гоном. Хотя нет, дай этот диск послушать другому. И снова кому-то терпеть мои мысли. Если че, петля хуёво держится на люстре. Лучше выстрел и лучше в сердце. В такие минуты не дарит радости луч солнца, Который греет после холодов наших северных. Нет блеска в глазах, все вроде на своих местах. Что заложено во всех этих словах? Боль в висках и все, что к этому близко. Я знаю, многим по духу будет, многих на нечто Свое вынудит. Многие с аппетитом схавают, поймут ключевые фразы в Один хомут. Кому как, но здесь как по плану Умирает рифма.