Гитары(Бригадный Подряд трибьют)

Что же ты, сын, никак не взрослеешь? Мама корила с утра паренька. Роком своим дурацким болеешь, Жизнь тебе явно не Дала пока. В группе твоей одни наркоманы, Тоже на шее сидят у мамаш. Песен полно, да пустые карманы. Кто бы твой чморд почмокал грантный гараж! Не дарите, мамы, сыновьям гитары. Станет музыкантом горюшко хлебнёт. Не приносит счастья Fender Stratocaster, Не прокормит сына Gibson Thunderbird. Дури набрались в своём интернете, Прыгать с гитарой Не яму копать. Вот у соседей нормальные дети: Утром работать, а вечером спать. Песен твоих я не понимаю. Что тебе больно, раз ты так орёшь? С музыки вашей собаки чихают. Раньше другою была молодёжь! Не дарите, мамы, сыновьям гитары. Станет музыкантом горюшко хлебнёт. Не приносит счастья Fender Stratocaster, Не прокормит сына Gibson Thunderbird. Вот твой отец допоздна на заводе, Лишь бы сынок Был одет и обут. Раньше в ансамбле играл тоже вроде. Был, говорят, ещё тот баламут. Папа вздохнул, шевельнув желваками: "Ну-ка, Жена, помолчи-ка давай. Видно, родятся не все стариками. Знаешь, сынок, если хочешь, играй!" Подарите, мамы, сыновьям гитары. Пусть своей дорогой чадушко пройдёт. И споёт о счастье Fender Stratocaster, И раскроет душу Gibson Thunderbird. Подарите, мамы, сыновьям гитары. Пусть своей дорогой чадушко пройдёт. И споёт о счастье Fender Stratocaster, И раскроет душу Gibson Thunderbird. Подарите, мамы, сыновьям гитары. Пусть своей дорогой чадушко пройдёт. И споёт о счастье Fender Stratocaster, И раскроет душу Gibson Thunderbird.