Восемнадцать E

Эй йоу, три, четыре, одна, шесть. Ну что, сука, поехали. На день рождения. Как начну один, так и закончу в одного. Ты же не думаешь, что все так просто закончится? Круг сознания в мой день покидает меня. Раньше хотел просто писать эту хуйню ради себя. Под этим предлогом я начал творить хуйню, Обманывая свою природу, отчаянно закутавшись в халат Из невъебенных амбиций. Меня освободила мысль, что смерть единственный Выход, который освобождает. Пережил несостоявшуюся любовь, переживу и Несостоявшуюся смерть. Под предлогом творить для себя я начал петь эти Охуенные стишки под пизженные минуса. Но, обманывая сам себя, я хотел славы и признания От кого-либо, кто меня понял бы. До сих пор я обманываю себя, говоря, что я Делаю только хобби. И в одиночестве на том месте, где раньше раздавался Юношеский смех, где музыка делалась для прикола, Я не могу слезть. Я могу утопиться в своих Мыслях, посмеяться над текстом, который я вычитал из Книжек, наслушался из новых песенок. Не чувствую себя одиноким, я не замечаю смеха и Хороших эмоций. Я чувствую лишь слияние с бесконечным миром или Бесконечным собой. Бесконечная смерть зовет меня, но постой, Где же мой Татьянин день? Ведь Валентин еще не пришел. Где же мои года, пробитые насквозь, как грязное шоу Для гомиков, которые сидят на торе? Где же мой жуткий флекс? Я не повзрослел. Я начал понимать, что не понимаю Всех. Я начал понимать что-то, бро. А самое важное, что я начал понимать, это ничего. Переходный возраст прошел, лишь оставив за собой Следы поломанного восприятия ткани, Сотканной из мыслей чужих людей. Я все-таки угораю, уподобляясь своему кумиру, И прежде чем усну, напишу его цитатку на стене ВКонтакте. Но я не был на коннекте, меня легко Было найти, но нашли меня только черти. Бесконечные книги, аниме и сериалы, Которые я смотрел, чтобы не ощущать дежавю от Каждого дня, которые я смотрел, чтобы получить Фальшивые эмоции от фальшивого мира. Закрой глаза, мне их выколов, а я сам уже Все совершил. Мое восемнадцатилетие. Засыпаю до новых сроков, на которые я хоть о Чем-то задумаюсь, или престижных дат. Они ценятся всеми людьми мира, но я мертвый солдат, Который жив, только когда рядом кто-то. Синдром главного героя отстой. Порван, как письмо, которое отправлял другу, Чтобы встретиться, но он проигнорировал мою просьбу. Дело не в нем, а в моей на мир Злости. Тяну повествовательную нить колхозно, Одеваюсь и вешу, как лилипуты в старости. Но я не дряхлый, я лишь выросшая пародия на Кумиров, которая лишилась своей собственной радости.