Одинокое сердце поэта

В комнате Так веет прекрасным. На столе исписанная тетрадь. Ночь без сна, но все не напрасно. Ведь смог бессмертие сотворить и миру Показать то, что внутри Тебя Горит. Крепкий чай без сахара стынет. Ожидая очереди своей. На лице густая щетина. Стремишься к свету в темноте, забыв о Суете на безмятежном Корабле. Вновь тетрадь с поэмами сложишь в Стол Там, где их место должно и быть. Сил полно, и ты еще можешь Заполнить душу добротой, любовью И теплом. Строка к строке И в снег, и в зной. За окном то звезды, то солнце. Каждая Минута как быстрый вздох. В кошельке Лишь пара червонцев. На них не купишь сигарет. И пойман ты врасплох, что никого Вдруг рядом Нет. С каждым днем тоска все сильнее. С каждым днем сильнее кругом голова. Думал, что всегда ты сумеешь Вести борьбу с самим собой, но гаснет твой Огонь, остались лишь стихи И боль. Газ, плита, поставил твой чайник. И пошел опять за привычный стол. Сам себе ты будешь начальник. Ушел в себя Ты, и тогда слеза упала с глаз, И вдруг щелчок, и пустота. В комнате Теперь ностальгия. На столе обугленная Тетрадь. Окон нет, а люди чужие Душили пламя и спасти пытались Твою жизнь, а ты сгорел, Но не стихи.