Любовь поэта

В дождливый вечер так лениво Сидеть, писать за строчкой строчку, Где ставить многоточие, где точку, Смотреть на буквы и вздыхать тоскливо. Бумага стерпит все, я помню это. Она, скрипя, впитает капельку чернил, Не скажет вслух, что кто-то возомнил Себя Непризнанным еще Поэтом. И боль, и радость нацарапать можно, Отдать все дорогое листику бумаги. Для этого ни храбрости не нужно, Ни отваги. Лишь мыслить и любить еще Возможно. Любить, любить так странно это. Увы, пустые глупые слова, Поскольку молвит сердце, а не голова. И сердце двигает рукой Поэта. Я чувства наполнял от строчки к строчке. Тебе доверил то, что так хранил. Все исписал, и в ручке нет чернил, А значит, мне пора Поставить точку.