Крысолов

Ветер треплет перо петушиное шепки твоей. На дороге с утра ни души, но нам в Путь веселей. Ни телеги нытье полусонное, все пешком. А споры ученых мне обрыдли так же, Как разговор про свиней. Не поймешь, что глупо, что правильно. Далека дорога до Гамельна. Не учи меня играть на дудке своей. Лето Бросило пыль золотистую под ноги нам. А давай назовемся артистами по городам. По нутру житьё балаганное. Может, даже станем цыганами. При красивой стае станем играть по ночам. Тень за светом, в общую свалено. Городов немало до Гамельна. В груди от крыс лишь жаб, убедишься сам. Люди серые заняты норами в этой глуши. Ты мелодий своих разговорами их рассмеши. Или выжми слезы недетские, зови на подвиги дерзкие. Отказаться ты от этих трудов не спеши. Во грехе живешь или праведно, не дойдешь ты, Видно, до Гамельна. Я и сам сыграю на флейте твоей души.