Летние ночи, соч. 7: V. На кладбище

Paressons la Blanche tombe. Aux flots tanés que son Plat vif, l'ombre Dans l'if. Sur les fines Pâles colombes, Triste cygne dans son Nid couchant, Chante son Chant. Que nulle mélodie Ne m'entendre, à la Fois charmant et fatal, Qui me fait mal, Et me voudrait toujours Entendre. Et dire Comme un Soupir aux cieux Là-haut, mon Âme On dirait que la brise veillait, Les ressauter à l'unisson de La chanson. Et du malheur d'être oublié, Se plaint dans un recolement, Bien doucement. Sur les ailes de la Musique, on sent L'odeur Des nuits, aux Souvenirs. Et l'ombre une forme Angélique, passe Dans un rayon tremblant, Passe, passe dans un Rayon tremblant. Ô voile blanc! Les perles des Nids des clauses, et des rêves enfouis Bretons Autour De vous. Et le fantôme en Pleurs de Gloire, murmure en tendant bras Tourne la tête Non, jamais plus près de La tombe, je N'irai quand sera le Soir, à mon Tombeau. Écouter la pâle Colombe, Chanter sur la Branche Des ifs. Son chant Plat