Акварели КАА

Акварельные картинки нам рисует осень. Дождь зачастил, все в легкой дымке, Все сквозь изморозь и дрожь. Нет желания просыпаться по утрам, Смотреть бы сны, не вставать, не одеваться, Не бежать, не ехать бы. Но коль нужно, в мир выходим и, смотря на Акварель, понимаем, что природа в зиму приоткрыла Дверь. Там она возьмет гуашь и графитные штрихи, А пока по стеклам пляшут акварельные стихи. Приглушенно и размыто все вокруг: Земля и лес, колея дороги битой, Низко облачность небес. Отношения, разговоры, дым сожженных сигарет, Суета, дела и споры, на вопрос пустой ответ. Неустойчиво и зыбко, непонятно что к чему. Даже золотая рыбка то ли в море, То ль в пруду. И все вокруг на полугранье: То ли грезы, то ль в яви, то ль Звучали обещания... То ль почудились они, то ль желанье принимаем за Реальное уже. Акварели размывают. Это вам не Фаберже. Акварельные картинки нам рисует осень вновь. Рвутся мысли-паутинки, медленней струится кровь. Но на мягкой акварели вдруг заметны и ярки до Безумно запредельной четкости цветов мазки. Через игл переплетенье рдеет ягода Моне. Коли есть в тебе стремление, ты тянись, Сорви меня. Правда, я не обещаю наслаждения долгий срок. Ну а я стишки крапаю... Вписывая между строк. Что за ягода такая? Что за дымчатый вопрос? Нужно ль то кому, не знаю. И пишу, шепча под нос. Акварельные картинки... Нам рисует осень.