Строка

Сложение стиха, строка ложится на бумагу, Туда же падает слеза, туда же ложится усталость. Чувства отдаются от любви до ненависти, Рифмы образовывая, были-небыль, мифы. Мифы и легенды, рождаемые человеком, Прозаиком, рифмоплетом и с успехом, С успехом живущие, входящие в толпу. В рэпе, в стихах не могу, я не могу, Не могу по-другому перед бумагой чисто альбомный или Тетрадный передо мною лист. Он как высшее, я как исповедь пишу за час, Меняя двадцатую строку, меняю, Переписываю, с мозгов стираю. Вдохновение, как воздух, поглощаю, Поглощаю внешний мир, а может он меня. Читаю я, живу этим я. От записи до записи, от сцены и до сцены Я не живу, лишь существую и, наверно, Это то, что дает мне твердо руку, Когда падаю со скалы и слышу ухом, Как ложатся тексты на биты, в трек превращаю то, Что я назвал стихи. Строка за строкой рождается Чувство. Строка за строкой жизнь уходит в Искусство. Строка за строкой мысли вечными стали. Строка за строкой отдаюсь я бумаге. Строка за строкой рождается Чувство. Строка за строкой жизнь уходит в Искусство. Строка за строкой мысли вечными стали. Строка за строкой отдаюсь я бумаге. Проблематика поры рождения таланта взаимосвязана, Текстовая лихорадка. Когда мне просто хорошо, я излагаю. Когда переполняет меня грусть, я продолжаю. Продолжаю стремиться высоко, видеть горизонт и Бежать до него. Видеть свою цель, к мечте стремиться, Смотреть дальше, чем летит птица. Чем летит птица выше солнечного света красиво и Быстрее ветра, паря над душами близких мне людей. Не видя тех, кто позади, даже свою тень перепевая, Перечитывая сам себя, бывает, забываешь, Зачем жизнь нужна. Одни для того, чтоб рассказывать про нее нужна Жизнь, чтоб красиво сжечь ее. Красиво и со смыслом, как создавая книгу, Пишу я летопись жизни на земле и вижу, Что цель моя жить и писать, бумаге сказать, Людям рассказать. Вижу лишь, что цель моя писать, Бумаге сказать и людям рассказать. Строка за строкой рождается Чувство. Строка за строкой жизнь уходит в Искусство. Строка за строкой мысли вечными стали. Строка за строкой отдаюсь я бумаге. Строка за строкой рождается Чувство. Строка за строкой жизнь уходит в Искусство. Строка за строкой мысли вечными Стали. Строка за строкой отдаюсь я Бумаге. Строка за строкой рождается Чувство. Строка за строкой жизнь уходит в Искусство. Строка за строкой мысли Вечными стали. Строка за строкой отдаюсь я Бумаге.