Заметки в айфоне E

Ааа. Сиденье дома, макароны по-флотски. Мне говорили, что мир плоский. Бродский, говорю, на не стихотворец, Я творец неебический. Стою под дождиком, не имея зонтика, Ни капюшона, на очки капли налипли. Моего друга чуть с весом не накрыли. Статья два два восемь. Мы курить не бросим. Я не твоя сука, что ради второго папика съебет Куда-нибудь на Патрики, красуется мандой. Я по жизни балдой. Мама кашу варит, сука, тошнит. Дело не в тебе, это все гастрит. Спасибо, мамуля, у меня голова болит. Хотел построить быт, ну и нахуй он мне нужен, Когда одно слово в уши и ты безоружен. Ева съела не яблоко, а сидр из груши. Сижу дома, бью баклуши, стукаю биточки. Мое сердце в клочья. Я не расстроюсь, если у нас будет дочка. Нет, меня даже, может, сейчас вообще ниче не гложет. Мое лицо прямо в терочку и карбонара вместо Пармезана на крошете, да? Благодарю, мне по хую. Хочу курить и смотреть на идеальную семью, Что выгуливает мопсика. Он на тебя смотрит, будто я стол. И сейчас, чтоб не было запаха курева, Съем пару штучек кексиков и выпью ранний утренний Фильтр кофе. Этот текст мог бы быть написан кровью, Но спасибо скачку технологий. Это просто заметки в айфоне белый текст на черном Фоне. Ты сейчас, может, танцуешь у пилона, Пьешь палому с черной солью, а я смотрю на Звезды на перроне и ем макароны со вкусом моей Боли. Ммм.