Пригородный блюз

Я сижу в сортире и читаю Rolling Stones. Веничка на кухне разливает самогон. Вера спит на чердаке, хотя орет магнитофон. Ее давно пора будить, но это будет не итог. Но следит паровой тень, но сна спать на смотренье. Хочет курить, но не осталось ни перо. Я боюсь спать, но, наверное, трус. Денег нет, зато есть прекрасный блюз. У-у-у! Какая-то мадам звонит мне третий раз. Акие меня тошнит, тошнит уже не первый час. Я говорю ей: "Ненавижу, на биту не хочу". Я говорю: "Меня здесь нет, я давно ушел в Ночи". Разбивается телефон, как будто самогон. Хочет курить, но не осталось ни перо. Я боюсь пить, но, Наверное, я Денег нет, зато есть Прекрасный блюз. У-у-у! Часы пробили ровно одиннадцать часов. Веничка заснул в паре и без лишних слов. Одел пусть пары ноги тошки, точил с куполов. Вера спит на чердаках, нам творить нам слов. Двадцать лет, как день, двадцать один ответ. Хочет курить, но не осталось ни перо. Я боюсь жить, но, наверное, я трус. Денег нет, зато есть прекрасный блюз. У-у-у! Эх, да я боюсь думать. Я боюсь спать, Я боюсь пить, Я боюсь жить. Наверное, трус. Ну и что же? Денег нет, зато есть прекрасный блюз. У-у-у!