Клише

Пустыня внутри, пересохшие чувства, Скалистый безликий пейзаж. И кажется, в этом фатальном искусстве достигнут Предельный форсаж. Цистерну воды можно вылить на камни, Они не изменят свой вид. Лишь небу известна великая тайна, Как мертвое делать живым. Нежданно приходят безумные ночи и дни. Спокойную жизнь пополам разрывают они. Хотел бы сказать, как поэт, а выходит клише: Любовь это свежая рана на спящей душе. Найдется любитель мистической прозы, Предскажет и место, и срок. Но тут бесполезны любые прогнозы и неоднозначен Итог. В пустыню врывается смерч беспощадный, И прежней картине конец. Кого-то слегка освежило прохладой, А кто-то уже не жилец. Нежданно приходят безумные ночи и дни. Спокойную жизнь пополам разрывают они. Хотел бы сказать, как поэт, а выходит клише: Любовь это свежая рана на спящей душе. Хотел бы сказать, как поэт, а выходит клише: Любовь это свежая рана на спящей душе.