Осень

Наверное, осень, когда каждый лист одинок, Сквозь тонкий свой хобот последние тянущий Яды. А может быть, просто другого не отведено. А всё, что осталось, всё снова отложится на Год. Ах, скоро мой домик, которого нет у меня, Уткнется в сугроб и ослепнет от инея в Окнах. И вечером долгим я сяду в носках у огня И буду смотреть, как, шипя, пожирает Волокна. Огонь настоящего времени, роясь на дне Стеклянного глаза, он все еще жизни Примета. Я буду смотреть, как кривляется тень на стене. Единственный призрак и признак присутствия Света. Огонь догорит, что поделать, дотлеет, И мы. А может, она бы осталась, она бы Осталась и в стынущей мгле, и в Безликом пространстве зимы Плясала б себе на стене и весны Дожидалась. И в стынущей мгле, и в безликом пространстве Зимы Плясала б себе на стене и весны Дожидалась.