Музыка в маленьком городе

На полке тоскует Уильям Шекспир. Ребенок рисует сегодняшний мир. Такой ориентир. На улице пары вальсируют в круг. Мигают радары, тысячи штук Транслируют звук. Не видя реклам, не читая газет, Пустым этажам посвящает куплет Последний поэт. Не то чтоб стремился быть больше, Чем был. Он не торопился и не Торопил. Хватило чернил. Тихо и темно ночью в маленьком городе, Но его окно еще светится вроде бы. На билетено намоталась мелодия. Только и всего. Только и всего. А когда закончится в городе музыка, Из его окна будут слышаться звуки нам. Сохранятся ноты, слова и гармония только у Него, Только у него. Бывало, к нему удавалось попасть. Казалось, и яблоку негде упасть. Вот это напасть! По полу стелился огонь фонарей. Он с нами делился игрой своей. Встречал у дверей. Разъехались гости давно кто куда. В другие возможности и города. Но он никогда. На месте стоит его старенький дом. И так же звучит эта музыка в нем Своим чередом. Тихо и темно ночью в маленьком городе, Но его окно еще светится вроде бы. На билетено намоталась мелодия. Только и всего. Только и всего. А когда закончится в городе музыка, Из его окна будут слышаться звуки нам. Сохранятся ноты, слова и гармония только у Него, только у него. Оживала музыка в маленьком городе, Обретала формы красивые вроде бы, Примеряла платья, стихи и мелодию, Словно напоказ, словно напоказ. И пока последнее не доришется, Каждый день заметнее, легче дышится. Хорошо закончится эта история точно не Сейчас и точно не Сейчас.