Художник

Он жил в заброшке на девятом этаже, Всегда ходил по дому просто в неглиже. Он был художник, хулиган и сорванец, оторва, Пьяница, прям истинный творец. Не то что замкнут, просто очень нелюдим. Он жил в миру, который был построен им самим. А люди, что живут в обычном мире, его считали Дураком, блаженным, что ли? В общем, чудаком. Он рисовал красивые картинки, Они светились в темноте, но люди, Что проходят мимо, не замечали это в суете. По выходным он приходил на рынок и продавал картинки За гроши, а деньги раздавал бездомным. А рисовал он просто для души. Он был светлейшим человеком, добрее вряд ли вам Найти. Но люди вот его не принимали, Старались поскорей уйти. Он понимал, и он на них не обижался. Он просто шел и глупо улыбался. Он умер рано на рассвете, и этот мир, Он перед ним в ответе за этот сюр непонятой Души, за эту глушь, за эту ложь и за Гроши. Он пролежал в своей квартире три недели. Он разлагался прямо на постели. Никто его не похоронил, Никто не знал, Как он других любил.