Письмо

Закутаюсь в своих воспоминаньях, Закутаюсь, от всех отгорожусь. Не ждите от меня истерик поминальных, Я в прошлое по памяти спущусь. То прошлое, где ты со мною рядом, Где не было свиданок, передач. Туда, где беззаботно я смеялась и не терзал меня Ночами плач. Письмо, Истертое на сгибах, Опять прижму к своей груди, Где между строчек торопливых Ты пишешь каждый раз: "Прости". В прихожей на стене с немым укором, Как будто только снял, висит пиджак. Тобой он пахнет и твоим одеколоном, Которому ты был когда-то рад. Уткнусь в него и прошепчу признанья, Поглажу плечи, застегну рукав. Не лечит время боль мою, не лечит, И кто сказал такое, был не прав. Письмо, истертое на сгибах, Опять прижму к своей груди, Где между строчек торопливых Ты пишешь каждый раз: "Прости". Письмо, Истертое на сгибах, Опять прижму к своей груди, Где между строчек торопливых Ты пишешь каждый раз: "Прости".