Шут

У шута над бровью тонко жилка бьется. Шут плюется кровью, в руки не дается. Пробует закрыться зонтиком пули, Только пули дуры за угол свернули. Шут среди эстетов корчит иноверца, И ему до зада, и ему до перца. Что с ним будет завтра и кому он нужен? Колесо на завтрак, колесо на ужин. Вот и все, за что его позже не осудят. Больше нету ничего и уже не будет. Ни хала, и ни двора, и падет в пустыне, За ночь выгорит дотла и к утру Остынет. А когда приспичит пообщаться с Богом, Шут гармошку в зубы, о себе убогом, О себе блаженном, то поймет, то плачет, Ползает по стенам. Не все дома, значит. У меня так вообще никого нет дома, Кроме белого коня да двоих знакомых. Одного зовут Судьба, а другого Случай. Я гадаю каждый день, кто из них покруче.