Жена

Жена. Откинув салбаше велюру, Он хмуро сидит у окна. В зеленую рюмку микстуру ему наливает жена. Как робко, как пристально нежно болезненный светится Взгляд. Как эти кудряшки потешно на тощей головке Висят. С утра он все пишет да пишет, В неведомый труд погружен. Она еле ходит, чуть дышит, лишь только бы Здравствовал он. А скрипнет под ней половица, он брови взметнет, И тотчас готова она провалиться от взгляда Пронзительных глаз. Так кто же ты, Гений вселенной? Подумай: ни Гете, ни Дант не знали Любви столь смиренной, столь трепетной веры в Талант. О чем ты скребешь на бумаге? Зачем ты так вечно сердит? Что ищешь, копаясь во мраке своих Неудач и обид? Но коль ты хлопочешь на деле о благе, О счастье людей, Как мог ты не видеть доселе сокровища Жизни своей?