Слово

Сбежал натюрморт. Сбежал и запутался он в бороде у Толстого. Из грязных болот на небо смотрел, И казалось, всё проще простого. Прокисший пейзаж размазал по небу деревья и реки и Смело воткнул карандаш на место, Где солнце светило, сияло, горело мой автопортрет. Взаимной любовью пылать создателю лика, До neleдь засогрет. Над пеплом борьбы я безумно хихикал глазах Сальвадора, в глазах Казимира. Моя картина Мииира. Едва открыл рот, внезапно оттуда со скрежетом Вырвалось слово. Двойной разворот оно на лету извивается снова и Снова глядит на меня глазами своими, Слоинами грома кипяще шипит на меня. То громко, то звонко, то злобно и страшно шипяще В бессвязном бреду. Гоняюсь за ним безуспешно меж строчек и точек на Полном ходу. Бежит, спотыкаясь, словесно охотясь в стихах Велимира и в мантрах Тагора. В начале было Слооово. В окопах Селина, в салонах Толстого. В начале было Слооово.