9, 8 метров в секунду

Наши песни как жизнь в двух молчаньях пробел. Наши жизни как камни для рваных витрин. И пожалуй, не песня сама по себе, А лишь то, что с ней спаяно бродит внутри. Ах, как хочется верить в свободный полет! Да найдется всегда он, найдется балласт, Да ладонью в стадии огонька рубанёт. Мол, чего уж теперь-то, благородный булат. Только в кипах обрезков газетных к стене он Гвоздями обрывистых песен прибит. Я с тобою, поверь мне, воскресни во мне. Может, лишь и люблю оттого, что болит. Иногда так по-свойски в стихах, Так и вовсе ускоренья хотелось. Так вот же оно Ускоренье падения Девять и восемь. А за ним тишина и разбито окно. Может, нет у меня к этой горечи прав И кощунство коснуться и больно забыть. Да какая же, к черту, тут в рифму игра, Если веришь в строку оттого, что болит? Пусть вздыхатели перьями скорбно скрипят. Мне досталась лишь малость, как дулом к виску, Как стихами на стенке распять эти пять пусть Последних, но все же свободных секунд.