Не Рим

Мельницы на холме силуэт в ночи. С вилами на коне вверх по склону мчит. Где-то на самом дне в небо ключ лежит, Луна дрожит В зеркале мутной воды. Из родников струей бьет степная пыль. Это не детский сон, это черная Пыль. Словно морской песок на поверхность Всплыл, Да в пост на посту посты в дурь убегают, Смеясь и поджав хвосты. Война Дымит изо всех миров, Сладким дымом въедаясь сквозь кожу в гнилую Кровь. Война течет из Цветных миров, Молодым вином разбавлять ожиревшую Кровь. Где те, что плакали у живых огней? Те, что умели ждать, не считая дней. Тех, кто оставив все и седлав коней, Мчался туда, где беда, где он был нужней, Не щадя головы своей. Мусорные холмы, зацветает Мох. И далеко не Рим выход всех дорог. Что бы ни делал ты, знай, все видит Бог. Господи, вырви нас с корнем и брось от себя, Я же вижу, что вышел срок. Война дымит изо Всех миров, Сладким дымом въедаясь сквозь кожу в гнилую Кровь. Война Течет из цветных миров, Молодым вином разбавлять ожиревшую Кровь, Молодым вином разбавлять охреневшую Кровь.