Смерть художника

Умер, умер, умер наш художник. Умер, умер, умер наш художник. Умер, умер, умер наш художник. Женских чар он был заложник. Седой, измученный художник, Забытый Богом и людьми. Своей больной любви заложник, он стал рабом у Той любви. В его заброшенной лачуге След женских ног давно остыл. Портрет любви Своей подруги Он не продал и не пропил. Умер, умер, умер наш художник. Умер, умер, умер наш художник. Умер, умер, умер наш художник. Женских чар он был заложник. А были дни, когда художник Гулял с подругой в кабаках. Не пустовал его треножник и не скучала Кисть в руках. Он эти дни в своих полотнах Рукой умелой написал. Он, как Иисус, в песках безводных Оазис людям открывал. Умер, умер, художник. Умер, умер, умер наш художник. Умер, умер, умер наш художник. Женских чар он был заложник. Он все отдал свои картины, В музеях выставил на век, чтобы смогли Простолюдины Замедлить серой жизни бег. Чтобы прочувствовал прохожий: Мгновение вот оно, лови! Ведь боги так На нас похожи они страдали от Любви. Умер, умер, умер наш художник. Умер, умер, умер наш художник. Умер, умер, умер наш художник. Женских чар он был заложник. Художник, о художник-вечность, Проклятье в нищенской семье, Но, пробуждая человечность, он шел По выжженной земле. И вот один в своей лачуге, Как раб, у брошенной любви. Мертвы глаза, Мертвы и руки. Портрет любви лежит в крови. Умер, умер, умер наш художник. Умер, умер, умер, Умер наш Художник. Женских чар он был заложник.