Вечный сталкер

Каждый день внутри сознания что-то щёлкает. И снова этот леденящий и греющий одновременно душу Монолог. О том, ценю ли я время, на что отведено Мне там, Среди людей. Среди людей за периметром. На что я готов его тратить, менять, Дарить Или с цепью вернуть? Либо бросить в Припять на съедение ненасытному сому, Для которого буханка хлеба как маслина на зубок. Какова цена И откуда она, если время конечно? А если бы был эликсир бессмертия, То получается, что цены уже нет? И каков эталон измерения? Секунды? Удары сердца? Колебания атома? Неизвестно. Кто его задал? Что за параметры в нём? Ответа нет. Или проще не думать об этом? Вот и подменили сами себе все ценности. Заменили на цветные камешки в руках И кожаный салон S-class. А потом? В чём смысл? За пределами зоны я никто. А здесь я человек. Сталкер. Вокруг монстры, аномалии. Они меня знают. Я другой, не такой, как они. Че-ло-век. Я зону понимаю больше, чем людей там, за периметром. Нет, я не бегу от них. Я иду в зону, чтобы жить. Именно такой контраст мне необходим. Это безмолвие. Когда смерть смотрит на тебя издалека и шепчет Неуловимо О том, что мы скоро неизбежно встретимся. Но зачем тогда зона дала мне имя Вечный сталкер? Если старая с косой строит насчёт меня другие планы? Или кто-то из осознания выжил из ума и промывает Мне мозги ежедневно? Жутко, Странно И интересно одновременно. Но я действительно по-настоящему могу жить только Здесь. В зоне отчуждения. Другой дороги нет.