Художник

Разольется по холсту, красуясь, Невесомость голубого платья. Я сегодня Женщину рисую и пока не знаю, как назвать Ее. Я пока ее еще не видел, Милую принцессу грез и таинств, И ничем ее я не обидел. Я ее нарисовать пытаюсь. Я писать закончил в тот же вечер. На нее взглянул, и все померкло. Я в нее влюбился с первой встречи, Но она любовь мою отвергла. Я ей говорю: "Тебя я создал И понять сумею с полуслова. Для тебя достану с неба звезды". А она в ответ: "Люблю другого". Я тогда решил начать сначала. Смыл ее с холста я, разума не слыша. А она, не тая, прошептала: "Все равно меня опять напишешь".