люблю понедельник

Пока я пишу эти письма, закат вновь сменяет рассвет. Не ищи в моих строках смысла, его здесь нет. Все это лишь пустые слова, и вновь кричит моя Душа, которую пишет едва. Знаешь, я заболел, а может, перебрал я вина. Во мне вновь это чувство прозрело. Я понял, что всю мою жизнь люблю, А может, люблю я понедельник, с людьми говорить до Утра. Прости, я врал о том, что не люблю Этот свет. И с этими мыслями забыл сказать лишь: "Привет". Пыль на лицах, похожим бы всем пожелал утопиться. Я избегаю их, да я скользкий. Ведь не было такого, городе падают листья, А в городе сжигают письма. Ну привет, я давно позабыл, где тут классно. Строки стихов на стеклах, а фишь всегда виноват, Такое забыть точно. Это было сложно. Кто нас провожал этот день, и мне было страшно. Пробуждает тень, да комната не просыпается. Слышу, как в подъезде чье-то сердце разбивается. Эта пыль на лицах, улица самоубийц. Эти строчки в подъезде, солнце, пусть навсегда мы не Будем близки. Эти строчки в подъезде, Солнце. Всегда ведь ты в чем-то ищешь смысл, Но его здесь просто нет. Подсвечивает лампой надпись на стене ели, Горящий свет. Ну привет. Я снова пишу на стеклах, В которые она тушит сигареты. Лампа все так же мигает блекло, и кто-то здесь Все так же больше не ждет рассвет. Эта пыль на лицах, похожим бы всем пожелал Утопиться. Я избегаю их, да я скользкий. Ведь не было такого, городе падают листья, А городе сжигают письма. Ну привет.