Глитч

Я оказался там, где все звучит одинаково. Лишь один звук выделялся знаково, Будто булькает ручей в моей голове. Подхожу к нему по мокрой траве. Музыка по типу той, что я дышу тут и Моя душа упала на большой батут. И что ж теперь? Ответь, плебей, куда улететь белой Стае лебедей? Сколько себя помню, а война всегда была. Она была до и продолжится после меня. Иконы в слезах, но я им не верю. Сколько ни моли Бога, никто не вернет им потерю. Я просил их не робеть, но они летят мимо. Мои мысли в голове, окутанные дымом. Я тот кораблик на воде, взорванный миной. Мой груз лежит на глубине, корабль стал могилой. Я многое хотел сказать, но не успел. Прости, я временами пьян, но нет ни капли алкоголя. Я бегу сам от себя, не понимая, Где воля, что разожгла во мне огонь без чувства Боли. Медленно пишу: моя родина Россия. Чтобы сказать о ней, подойдет поток сознания любого Местного жителя. Покой как переходный этап между трагедией и драмой. Тело завернуто в одежду, на голове расплавленная Панама. Это не Майами, бич. В пристальный взгляд упирается серость петербургских Кварталов. Собирать себя по кускам это сейчас такая Модная фича. Жить в России значит испытывать постоянный глитч. Эффект: мы с шага перешли на бег. Жаль, правда, что это только во сне.