Восемнашка E

Кореш сказал у бара: «Нахуй катеть, старик. Три и восемнадцать без восемнадцати три». Но сел в такси и пишу текст. Дык зачем я здесь? Мечты хрупок фарфор. Девять-десять разжатых фаланг. Она бьётся, осколки на пол. За третье в десятом борюсь как Фарлан. В ней игры или как? Умно в честный бар. Качели как семь берега. Мою хип-хоп, true роковая любовь. Среди пустошь внутри грязевой перевал. Хватит тильта. Да я думал не сдать. Типа дело три раза. Билетом на рейс катиться в Закат. Вдали от дубайских фанфар лучше слышно биение Сердец. Как бы не так. А-ля гер ком, а-ля гер на UK. Граммер на е, чтоб ебать тебя. Мне хватило взять микрофон. Чтоб ебать меня, тебе Надо взять ЛТР. Какими тропами сегодня разувал ты? Давно ли помогала тебе Влада иксива с попуткой? Твой флоу заставлял меня думать о бабах, потому что Он звучал как у мамы под юбкой. Граймовый сюр. Тут не голос третьей Васюка. Коль так и более купи толсту на носу. Штутперо находок текстовых генсинга пиздит в зравок, Как отсутствует суть. Да, это всё ещё стиль уносивших стили, как осень Красоту осин. Это всё ещё тот ритмобес, Что катал все твои ЛТРы в такси. Это всё ещё мир забритых надежд, забитых генсингов Забытой мольбы. Это всё ещё мой хип-хоп, True. И я с честью его проводил. За стеной дождя свернув у цели, Я смотрю, как мой трамвай исчез вдали. Двадцать На цепь. Вот и всё. Я ставлю точку, веря дальше в больше. Но вдруг напишу: «Верни». Двадцать на цепь. Огибаю усталость районов, пробираясь к своей Призрачной цели. Ища точку росы средь бетонных каньонов, я сам себя Воспламеняю как цери. Генсинги играли в MC. Дела сел плохи, тебе скажет Кира. Ты внутри абсолютно пустой. Очень похож на мой гроб для тонира. Замутили эти вцепицы клещи. Плаги, плаги, тут рифма страдалица. Поебать, я живой. Ты тоже попробуй, быть может Понравится. Старые строчки везде. Атоменный зверёк капибара опять не в узде. Сам себя и распял, раздел. Я, сошедший с креста к твоей бабе в постели. В окружении стен мы собрали косяк ошибок систем. Я не добрый мастяк и не посты генсинг. Если я подозяб, значит прыгаю в секс. Сердце в телегах, но не в посте. Скоро снова писать скучать по весне. Лес ещё не иссяк, но уже не фонтан. Ты ещё не фонтан, но забрызгал тут всех. Да, это всё ещё тот независимый, что они хаяли И кляли. Это всё ещё куплет, написанный в последний День на «Лёша семь бит». Да, мне осталась от Рэпа привычка его читать и по ходу надолго. Это всё ещё мой хип-хоп, true, что я не Оставил мечтою на полках. За стеной дождя свернув у цели, Я смотрю, как мой трамвай исчез вдали. Двадцать на цепь. Вот и всё. Я ставлю точку, веря дальше в Больше. Но вдруг напишу: «Верни». Двадцать на цепь. Мечты хрупок фарфор. Его вместит слово «пока». Грустно так, что заплачет макан. Прощальный салют игрокам. Мог или было никак. Эти качели внутри не на экспорт. Это всё ещё холодный мир. Но нас всё ещё хватит согреться. Без.