Воспоминания

Знаешь, те улицы хранят молчание. Вспоминаешь во сне, словно в фильме начало. Одни уходят с радостью, другие с печалью. Огни включают в пять, но мы идём по тротуарам Времени. Музыка, проникая в память, Меняет тебя. Внутри неё можно услышать родные Голоса. Слова, что не сказал, когда был шанс. Обман был не раскрыт, и ты жалел не раз. Бездомный пациент рисует картины. Врачи чистят рецепт, яд подливая в графины. В том мире выживет только сила, только сильный. Природа простит, но может подменить сына. Нашли машину времени в пустой квартире. Искали шифр, меняли код, подбирая цифры. Мы не святые, но как увидеть свои следы? Давай вернёмся назад по переулкам памяти. Во власти воспоминаний вновь и вновь мы улетаем, Удаляясь в долину снов. Много сказано выброшенных на ветер слов. Нас уносит чей-то голос, чей-то вечный зов. Во власти воспоминаний вновь и вновь мы улетаем, Удаляясь в долину снов. Много сказано выброшенных на ветер слов. Нас уносит чей-то голос. Стерты черные клавиши старого пианино. Выцвели фото из альбома второй половины. Память о другом мире, музей простых примеров. Осенний гербарий из утраченной веры. Сквозь окна мерцает уходящий свет. То ли блики зеркал, то ли лучшие моменты. Утро, тает тень в плену тишины. Слова свободны, бездомные странники они. Твои дни дети, твоё время лето, Твои мысли в полёте под лучами света. Проводим свои жизни на корабле-призраке, Где паруса миражи изысканны, но капризны. До встречи рано или поздно. Грёзы о вечности, как лирическая проза. Ведь к любому сердцу можно подобрать ключи. Люди-отмычки вокруг проникают в судьбы. Во власти воспоминаний вновь и вновь мы улетаем, Удаляясь в долину снов. Много сказано выброшенных на ветер слов. Нас уносит чей-то голос, чей-то вечный зов. Во власти воспоминаний вновь и вновь мы улетаем, Удаляясь в долину снов. Много сказано выброшенных на ветер слов. Нас уносит чей-то голос. Мы стали старше Цоя, Кобейна и Брюса Ли. Теперь воздушную яму по-братски с тобой делить. Болтанка нам стала домом. Ковид, интернет, тираж. И в сеть перекрестков улиц впечатан характер наш. Следы, как сальто-мортале, кружат от себя к себе. Не вычерпать эту воду, не высушить на костре. Однажды в ровень стране, что нас с тобой родила, Мы станем легендой блюз и скроемся, Как она.