Много слов

По хребту палец и со всем любовным трепетом свежие Шрамы мажет нимб редеющая к-а. Колется и ранится она тоже нежная под Кольчугой-панцирем дырявая душа. Боль порой изысканная, ей так много хочется, Но так мало кажется можно воплотить. И страшно быть непонятым, страшно быть не загнанным В угол, из которого удобно говорить. Слишком много Слов. Слишком много слов. Слово вовсе бессмысленно, если не бросать его кислым Рожам на паперти грубо и сгоряча. Кутябка композитора не вежливо и вычурно, Суть под залитую формочку срублена с плеча. И в ней правда болтается, булькает, Ворочается, ей трудно поместиться в то, Что придумал ты. Ее свобода в выборе том, что не совершается, И тесно жить загорнутой в шершавые холсты. Слишком много Слов. Слишком много слов. На-на-на-на-на, На-на-на-на, На-на-на-на-на, На-на-на-на, на-на-на-на.