Птицы

Белые птицы в небе от ярких лучей превращаются в Пепел. Глаза, ослепив яркой вспышкой, Исчезают облачком дыма. Нет никого, кто мог бы помочь и протянуть мне Руку. И медленно падает пепел, осыпаясь на руки Куртку. Те, кто всегда был в теме, запомнят, Что было на этой неделе. О чем говорили в барах, не покажут на телеканалах. Лезют на стены серые тени, сбивают с ног и Превращаются в пепел. Я не срываюсь, ничего не сломается. Такое со мною часто случается. Размывая крупицами сутки, в дело пойдут интересные Тропки. Тонкую ниточку джаза будет в углу слушать Собака. Стремятся часы зафиксировать время. Стрелки летят по отметкам делений. Но время не доктор, время не лечит, Время сражается против живого. Я говорил всем прямо и косвенно, Что новые коды нами не созданы. Поисковые системы зависли, а мы все ждем новые Фишки. Сквозь ледяные пустыни бесстрастно к целям Своим летят камикадзе. Огненный столб из самого неба. Падает, падает, падает пепел.