Очерк E

Мир погиб, как будто бы цветочек, что замёрз одной Холодной ночью. А этот трек своеобразный очерк, Как жизнь отмерили, но всё же мочь. Мне суждено сдохнуть, как бездомный в сине, Обессиленным и синим, ведь за окном Россия. Среди торчков, воров, что только и умеют нюхать, Этот город дорог помрачнее, чему Гуфа. И чё-то делать уже бесполезно, и если уж полез Ты, то бегаешь по лезвию. Ведь ты сразу попадёшь то место, где сидеть не Так уж интересно. И, может быть, кто-то сказать тут что-то попытался, А у других захлопнуты пасти. Но чё пиздеть, ведь тут и так всё ясно, Что тут, мягко говоря, не праздник. Стою на могиле своей страны любимой, Покрыта пылью, ведь мы её давно убили. И, наверно, в этом кто-то виноват, Но тут виновны все и гибели не миновать. Забудь про пять ступеней пирамиды Маслоу, Ступить бы на вторую, да и да им хуй Без масла. И можешь забыть, что такое финансы, Тут их нехватка острая, будто табаско. Я слышал многое, но не дослушал, что тут убого, Что детям нечего кушать. А хули слушать? Тут у всех дважды маразм и Вдобавок тут пиздеть каждый горазд. Давно пропала надежда на завтра, И я смотрю, как будто беженец на запад, Как жёлтый шар плывёт за горизонт, Думая, что, может, нам когда-то повезёт. Тут мир пустой, как будто бы в San Andreas, Болванчики кругом, а люди все куда-то делись. Тут всегда холодно и снег лежит даже в апреле, И всегда хочется, чтоб земля просто согрелась. Мы все когда-нибудь умрём и станем перегноем, Исчезнем без следа, как та тушка, что из хноя. Наш долгий путь тяжёлый, и всё тело ноет. Надежда лишь одна: это чего-то стоит. Люто хочется весны, как Марку, что из Гаргарода. Тут людям снятся сны, в которых лишь одна дорога. Та дорога, что ведёт их к тем воротам, Где просто чтобы жить, им не надо себя гробить. Тут порицают тех, кто просто грезит о чём-то. Мол, ты занят не тем и надо делать чё-то. Так убивают, превращая в зомби того, Кто мечтал свернуть все горизонты. Я эти строки накидал, по сути, по приколу, Ведь них помимо сути нету ничего таковы. Ведь тут даже слепой прекрасно видит всю картину, Что тут травятся шкаликом вместо мартини, Чтобы забыться и уйти от этих серых реалий, Чтобы напиться, как воды, пропасть, чтоб не искали, Чтоб всё играло красками и уже только утром достал Потасканный и вновь попал в серые будни. Всё как-то пишется довольно складно, И похуй, что всего лишь под одну раскладку. И тут всегда аж вплоть до боли хладно, Но мы стерпим всё, коли так несладко. И не пизди, что ты устал, ведь тут такие Все. Все просто заебались, все на ногах и не Присесть. А хули ныть? Лучше поднялся и пошёл, чтоб хоть на капельку Приблизить это хорошо. Тут каждый человек, по сути, полутруп. Ты заебал, хули так много тут? А как ещё? Ведь мы именно тут, а не Там. Как там, я не знаю, там я не Обитал. И это душный трек, который просто промотают. Зачем же в уши рэп про то, что все И так всё знают? Что всё и так хуёво, Зачем грузить сознание? Это отчёт за двадцать третье, а вечно актуально.