Счастливый человек

Что ж, теперь навсегда уходя к праотцам, Что покинули мир от заразной иглы бытия, Я крысиную ноту беру, с громким писком нырнув с Корабля. В теле грубого гуна уже не стихи, Лишь огромной усталости яд разливается. Видимо, это начало конца. Стихает веры голос. Овации сменились несогласными. Увы, апрель в окне, краснея прежнего. Сгущаются отказов тучи, и скоро разразится крепким Громом нервное "люблю". А вы испуганно торопитесь на выход. Что ж, Идите. Я все еще спокоен, как мой пульс. Он рокот ваших каблуков, сбежавших вниз по лестнице, Скрываясь в новом запахе унылой жизни. Я был несчастлив, потому что признан элитами, Богемой, классом, городом. Для каждого глаза слова мои золото в высшей своей Поэтической пробе. От блеска его душу греет и топит. Но если же вникнуть во все это искренне, Стихи никого не спасают от голода. Я попросту был всем удобен, Поэтому в сердце врезается мысль: "Какой вообще в этом смысл?" Теперь, навсегда уходя к праотцам, Не надев ни мужского пальто, ни улыбку лица, О последнюю клетку тетради стерев до конца карандаш, Флейта труб водосточных, Играй же свой траурный марш.