М43

Падай мимо, пять семнадцать. Падай мимо, пять семнадцать. Может быть сейчас уже настало время сесть за Микрофон и рассказать проблемы. Но как только открываю текст, дилемма: То ли нечего сказать, то ли забыл, Наверное. Нету смысла мне сейчас что-то вкинуть. Ждал почти два года, чтобы сейчас зависнуть, Чтобы стоял на месте, не делал треки, Песни, не написав и текста. Все это очень бесит. Но, может быть, лень двигатель прогресса. Не подойдет ответ для моего контекста, Как будто отошел от мнения протеста. Может, не прошел очередного теста. В голове лишь мысли, что не поможет допинг. Дом, работа, рутина, ноут и скроллинг. Переключить бы кнопкой, как будто это боулинг. Доска сбивает с ног, но жизнь играет в боулинг. Первый пролив, вдох Хуньчуна отправляет меня вдаль, Посылая мне сигналы, как и вставить этот sound в Глубине бетонных плит. Тут только ломаный брехня с порезанной сэмплы флера. Это чисто local shit, я просто так кусочком стёр. Мой город нынче плохо спит под светлым заревом без Штор, скоро даже просто жить нам запретит Роскомнадзор. А прыгнуть выше головы это ли тот еще измор? Но не тот уже, увы. Микс из многих голосов, Что в один день в конце концов, не оценивши Наш размах, будет искать ключи и слак, держа их Крепко на зубах. И что за толк этих творцах, если искусство это Крах? Это голодные безумцы с кровью на сухих губах. Что тараторят свои догмы в этих ледяных гробах, Пока мы студии сидим, питая к правде только страх. Первый пролив, вдох Хуньчуна отправляет. Уже настало. Посылая мне сигналы. Микрофон. Sound в глубине. Но как. Тут только. Дилемма. На сэмплы флера. Не знать. То ли. Только. Забыл, наверное. Отправляет. Проливает.