Книга

На сдачу удачу, на мелочь веселье. Мой демон проснулся от снега в апреле. Мой хипповский ангел, дымя сигаретой, Мне склеивал душу пожелтевшей газетой. Она разбивалась снова и снова, На тысячи звезд из прозрачных осколков. Умирать, как и жить в этой книге, Не ново. Из искры родится бессмертное слово. И песней, как птица, в твои ляжет руки. Ты задушишь ее беззлобно со скуки. Визави, мона мо. Мне приснилось я умер, прошил собой пули. Но проснулся живой и все по фен-шую. А хрущевская клетка, еда, телевизор. Я ждал голос с неба, а мне стучат снизу. А кошмары весны, как летучие мыши, Из розовых стекол очки в глаза бьются. Мой ангел латал почерневшую душу, И она улетала, чтоб уже не вернуться. Но песней, как птица, твои грела руки. А ты душила ее беззлобно со скуки. Визави, мона мо. Заброшенный кактус на кухонной полке. Нераскрытая тайна чудака Кастанеды. О, как ты прекрасна в платье из шелка! Кричала душа в небе звонкой монетой. И разбивалась снова и снова, На тысячи звезд из прозрачных осколков. Умирать, как и жить в этой книге, Не ново. Из искры родится бессмертное слово. И песней, как птица, в твои ляжет руки. Ты задушишь ее беззлобно со скуки. Визави, мона мо. Визави, мона мо. Визави, мона мо.