Бродяга

Прости же, милая, но я не идеал. Я не такой, как сниюсь тебе во снах. Таких, как ты, я многих повидал. Таким, как ты, Я даже не писал. И у таких я вижу слезы на глазах. Ведь я бродяга, я брожу или сижу. И вряд ли ты меня поймешь, но все же Я напишу тебе. Я напишу И ни о чем я даже не прошу. Я изменился здесь, но я все тот же. Я приходил, я уходил, я воскресал, Письма читал, их рвал и новых ждал. И только об одном, одном мечтал о воле Я той, с которой спал. Не идеал, увы, не идеал, Не идеал, увы, не идеал. Пойми же, глупая, но я не твой кумир. Пройдут года, увидишь и поймешь, И мудрым взглядом ты посмотришь на этот сумасшедший Мир и, про меня забыв, гулять пойдешь. Мне там была нужна твоя любовь И мне ее по жизни не хватает. Вышел на волю, ах, забурлила кровь И по малинам гулять я вновь. Вот и вернулся, но никто уж не встречает. Я приходил, я уходил, я воскресал, Глушил вином разлуку и все ждал. В краях чужих бродил и дурака валял. Пойми же, милая, но я не идеал. Увы, не идеал.