Небесный сок

Трескотня полудневья богов и богинь, Шорох-шепот. А ну-ка ты уши сдвинь, чисторечие Французское, а ну-ка, океан. Объясни-ка, попробуй. И объясню для меня, поверишь ли, Этот шум, но ничем не больше, чем легкий Стон с тумбы на пол Звенящего в хрусть стакана. И сверкает Над ними и надо мною Средневной Высоко и тем лучше упрямо. Но и как же избавиться нам от стрел Пустоточья, терзающих в синь горизонт, Превращающих и горячую мысль в Мел? В мел, что крошится в пальцах И к тому же почем-то. Свой кострище разводит одноглазый монгол. Можно даже подумать, что в их степях Лошади многим лучше ослов. И усталая плоть, И усталая плоть, И усталая плоть не ложится во Прах.