На чужих руках E

Куда приведут все эти поиски чувств? В памяти только лишь та, с которой где-то лечу Над кучей спящих домов, мимо квартир, Где быт хавает эту любовь, не узнав разум, Где был. А я все так же остужая пыл, так же Теряя эти слова, что так долго копил для тебя. Но тебе их скажет тут кто-то другой в комнате Ночью без света, расстегнув лифчик рукой. Твой контур колет сердце, но уже как-то привык. Знали ли вы, как тут порой надо изнутри выкинуть Весь этот хлам? Город свете неоновых ламп. Я снова пьян и одинок, потерян в огне твоих Глаз. Одну из тех, что заменит мне ту, О которой все мои мысли идут по кругу тут С один по сто раз. И почему за столько Лет ни одного повтора? Я на чужих руках в постели за этими шторами Усну и встречу без тебя опять весну. Вместо твоих сладких губ к бутылке опять прикоснусь. Опять не стой, куча планов опять на постой. Очередной новый роман оказался пустой тратой Времени, нелепым поиском прежнего счастья. Его не может быть без твоего участия вообще. И непонятно все это зачем, ведь не найти тут Похожих рук, а сотни тысяч. А я ждал иногда тебя, но все уходило слепым Дождем. А ты сгораешь на чужих губах. Мы рядом, но не вдвоем. А я жду иногда тебя без упреков, Без страха. Но ты уснешь на чужих руках и, Может, поверишь завтра. Уснуть бы. Да ладно, дай мне лист, оставь мне Пару важных поводов, чтобы не прыгнуть вниз. Пусть одиночество добавило на сердце пятен, Но теперь так четко видно, кто бляди, Кто приятели. Пусть дотла все лучшие строки им тут не заценить, Не вникнуть даже в парочку фраз. Я, кажется, понял здесь, как научиться любить. Но нахуй это нужно тебе? Ты не снимаешь масок, ты берешь по дешевке то, Что держит пульс. А иногда просто важно сказать: Запомни, я остаюсь. И без тебя в натуре не бодрит, Только бит под ритмы быстро чекаю дни. Слышишь, сегодня не усну. Буду писать о том, как важно однажды сказать все Сразу в глаза. Потом чей-то звонок опять заставит Проснуться эти дешевые дуры. Я проебал все чувства и на словах тут каждый До конца. Но кто останется с нами, Когда пройдет эта весна, когда не будет этих тем, Только боль дым? Я думал, я думал это ты. А я ждал иногда тебя, но все уходило слепым Дождем. А ты сгораешь на чужих губах. Мы рядом, но не вдвоем. А я жду иногда тебя без упреков, Без страха. Но ты уснешь на чужих руках и, Может, поверишь завтра. А без тебя мне уже как-то пусто. В плеере музыка значит вряд ли отпустит и вообще. В мои глаза снова ударит снег. Я улыбнусь, вспомнив приветливый твой смех. Ты вспомнишь мой тоже текст на битос накину, Потом на прожек не залипнешь. За новый стих скажешь обычно все знаю сам. Видимо, трудно писать о личном. Ставлю кавычки, прочерки, точки и стычки. Белым почерком пишу, чтобы назвать это фитчингом. И пуская дым в две тысячи десятом, Думал, останусь молодым, простым, Непредвзятым. Кто-то пустым в голове осадок. И если были не правы, то виноваты сами. Пока скажу тебе, надеюсь, не прощай, Просто держи меня за руку сейчас. А я ждал иногда тебя, но все уходило слепым Дождем. А ты сгораешь на чужих губах. Мы рядом, но не вдвоем. А я жду иногда тебя без упреков, Без страха. Но ты уснешь на чужих руках и, Может, поверишь завтра.